"Paz perto da mesa de canto no café senta-se um casal de meia idade. já terminaram seu jantar e cada um deles bebe uma cerveja. são 9 da noite ela fuma um cigarro. então ele diz alguma coisa. ela concorda. depois fala. ele sorri, come a mão. os dois estão sossegados. através das persianas junto à sua mesa luzes fulgurantes de néon vermelho não param de piscar. não há guerra nenhuma. não há inferno nenhum. então ele ergue sua garrafa de cerveja. é verde. leva-a aos lábios, inclina-a. é uma pequena coroa. o cotovelo esquerdo dela está sobre a mesa e em sua mão ela segura o cigarro entre o polegar e o indicador e enquanto ela o observa as ruas lá fora florescem sob a noite."

"A história da melancolia inclui todos nós. Eu escrevo em lençóis sujos enquanto olho para paredes azuis e nada. Eu já me acostumei tanto com a melancolia que eu a recebo como uma velha amiga. E agora eu terei 15 minutos de aflição pela ruiva perdida, eu digo aos deuses. Eu faço isso e me sinto bastante mal bastante triste então eu levanto LIMPO apesar de que nada está resolvido. Isso é o que eu ganho por chutar a religião na bunda. eu deveria ter chutado a ruiva na bunda onde o cérebro e o pão e a manteiga dela estão... mas, não, eu me senti triste por tudo. A ruiva perdida foi apenas outro rompimento em uma vida de perdas... Eu ouço a bateria no rádio agora e sorrio. Há alguma coisa errada comigo além da melancolia..."

"De alguma forma, nunca consegui me ajustar na sociedade. Não gosto da humanidade. Não tenho o menor desejo de me ajustar, nenhum senso de lealdade, nenhum objetivo de fato."