Charles Bukowski

"Bêbado e escrevendo poemas às 3 da manhã... bêbado e escrevendo poemas às 3h 15 da manhã... Algumas pessoas me dizem que sou famoso. O que estou fazendo sozinho, bêbado e escrevendo poemas às 3h 18 da manhã? Sou tão louco quanto sempre fui... eles não entendem que não parei de me pendurar pelos calcanhares da janela do 4° andar - eu ainda o faço. Agora mesmo aqui sentado, ao escrever estas linhas, estou pendurado pelos calcanhares vários andares acima: 68, 72, 101, a sensação é a mesma: implacável, banal e necessária. Aqui sentado bêbado e escrevendo poemas às 3h 24 da manhã."

"Sabia que tinha alguma coisa fora do lugar em mim. Eu era uma soma de todos os erros: bebia, era preguiçoso, não tinha um deus, idéias, ideais, nem me preocupava com política. Eu estava ancorado no nada, uma espécie de não-ser. E aceitava isso. Eu estava longe de ser uma pessoa interessante. Não queria ser uma pessoa interessante, dava muito trabalho. Eu queria mesmo um espaço sossegado e obscuro pra viver a minha solidão. Por outro lado, de porre, eu abria o berreiro, pirava, queria tudo e não conseguia nada. Um tipo de comportamento não se casava com o outro. Pouco me importava."

"Seja Gentil Sempre nos pedem para compreender o ponto de vista do próximo não importa quão antiquado tolo ou obnóxio. Pedem para enxergar com bondade todos os seus erros, suas vidas desperdiçadas, principalmente se eles são velhos. Mas envelhecer é tudo que nós fazemos. Eles envelheceram mal porque viveram fora de foco, eles se recusaram a entender. Não é culpa deles? É culpa de quem? Minha? Me pedem para esconder deles meu ponto de vista por medo de seus medos. Envelhecer não é crime mas a vergonha de uma vida deliberadamente desperdiçada entre tantas vidas deliberadamente desperdiçadas é."

""Um bom poema é como uma cerveja gelada quando você está mais a fim, um bom poema é um sanduíche de presunto, quando você está faminto, um bom poema é uma arma quando os bandidos te cercam, um bom poema é algo que te permite andar pelas ruas da morte, um bom poema pode fazer a morte derreter feito manteiga, um bom poema pode enquadrar a agonia e pendurá-la na parede, um bom poema pode fazer seu pé tocar a China, um bom poema pode fazer você cumprimentar Mozart, um bom poema permite você competir com o diabo e ganhar, um bom poema pode quase tudo, isso sem dizer que um bom poema sabe quando parar.""

"Esperamos e esperamos. Todos nós. Não saberia o analista que a espera é uma das coisas que faziam as pessoas ficarem loucas? Esperavam para viver, esperavam para morrer. Esperavam para comprar papel higiênico. Esperavam na fila para pegar dinheiro. E, se não tinham dinheiro, precisavam esperar em filas mais longas. A gente tinha de esperar para dormir e esperar para acordar. Tinha de esperar para se casar e para se divorciar. Esperar para comer e esperar para comer de novo. A gente tinha de esperar na sala de espera do analista com um monte de doidos, e começava a pensar se não estava doido também."

"Afinal de contas, eu tinha feito tudo que me havia proposto na vida. Dera os passos certos. Não dormia na rua. Claro, havia um bocado de gente boa dormindo nas ruas. Não eram idiotas, apenas não se encaixavam na maquinaria necessária no momento. E essas necessidades viviam mudando. Era uma luta desigual, e se a gente dormia na própria cama já era uma vitória contra as forças. Eu tivera sorte, mas alguns dos passos que dera não os dera inteiramente sem pensar. Em geral, porém, era um mundo horrível, e eu muitas vezes me sentia triste pelos outros. Bem, ao diabo com isso. Peguei a vodca e tomei um trago."

"Mulheres: gostava das cores de suas roupas; do jeito delas andarem; da crueldade de certas caras. Vez por outra, via um rosto de beleza quase pura, total e completamente feminina. Elas levavam vantagem sobre a gente: planejavam melhor as coisas, eram mais organizadas. Enquanto os homens viam futebol, tomavam cerveja ou jogavam boliche, elas, as mulheres, pensavam na gente, concentradas, estudiosas, decididas: a nos aceitar, a nos descartar, a nos trocar, a nos matar ou simplesmente a nos abandonar. No fim das contas, pouco importava; seja lá o que decidissem, a gente acabava mesmo na solidão e na loucura."

"Das 5 irmãs, Cass era a mais moça e a mais bela. E a mais linda mulher da cidade. Mestiça de índia, de corpo flexível, estranho, sinuoso que nem cobra e fogoso como os olhos: fogaréu vivo ambulante. Os cabelos pretos, longos e sedosos, ondulavam ao andar. Sempre muito animada ou então deprimida, com Cass não havia esse negócio de meio termo. Segundo alguns, era louca. Opinião de apáticos. Para os homens, parecia apenas uma máquina de fazer sexo e não se importavam se ela era maluca ou não. Passava a vida a dançar, a namorar e beijar. Mas, salvo raras exceções, na hora agá sempre encontrava forma de sumir e deixar todo mundo na mão."

"Se vai tentar siga em frente. Senão, nem começe! Isso pode significar perder namoradas esposas, família, trabalho...e talvez a cabeça. Pode significar ficar sem comer por dias, Pode significar congelar em um parque, Pode significar cadeia, Pode significar caçoadas, desolação... A desolação é o presente O resto é uma prova de sua paciência, do quanto realmente quis fazer E farei, apesar do menosprezo E será melhor que qualquer coisa que possa imaginar. Se vai tentar, Vá em frente. Não há outro sentimento como este Ficará sozinho com os Deuses E as noites serão quentes Levará a vida com um sorriso perfeito É a única coisa que vale a pena."

"Aqueles que escapam do inferno nunca falam sobre isso e nada mais incomoda eles (...) Quero dizer, coisas como falta de uma refeição, ir para a cadeia, bater seu carro ou mesmo morrer. Quando você perguntar-lhes, "como as coisas estão indo? " eles vão responder: "bem, muito bem ... " Uma vez que você foi para o inferno e voltou é o bastante é a mais silenciosa celebração conhecida. Uma vez que você foi para o inferno e voltou, você não olha para trás quando o chão range. o sol está no alto a meia-noite E coisas como os olhos de ratos ou um velho pneu em um terreno baldio pode torná-lo feliz. (...) Uma vez que você foi para o inferno e voltou."

"Paz perto da mesa de canto no café senta-se um casal de meia idade. já terminaram seu jantar e cada um deles bebe uma cerveja. são 9 da noite ela fuma um cigarro. então ele diz alguma coisa. ela concorda. depois fala. ele sorri, come a mão. os dois estão sossegados. através das persianas junto à sua mesa luzes fulgurantes de néon vermelho não param de piscar. não há guerra nenhuma. não há inferno nenhum. então ele ergue sua garrafa de cerveja. é verde. leva-a aos lábios, inclina-a. é uma pequena coroa. o cotovelo esquerdo dela está sobre a mesa e em sua mão ela segura o cigarro entre o polegar e o indicador e enquanto ela o observa as ruas lá fora florescem sob a noite."

"Corpo flexível, estranho, sinuoso que nem cobra e fogoso com os olhos: um fogaréu vivo ambulante. Espirito impaciente para romper o molde, incapaz de retê-lo. Os cabelos pretos, longos e sedosos, ondulavam e balancavam ao andar. Sempre muito animada ou então deprimida. Segundo alguns, era louca. Opinião de apáticos que jamais poderiam compreendê-la. E passava a vida a dancar, a namorar e a beijar. Mas, salvo a raras exceções, na hora H sempre encontrava forma de sumir e deixar todo mundo na mão. A mentalidade é que simplesmente destoava das demais: nada tinha de prática. Guardava, inclusive, uma cicatriz indelevel na face esquerda, que em vez de empanar-lhe a beleza, só servia para realçá-la."