Ballet

"Adrenalina inspira purpurina - salta bailarina"

"As bolhas, os calos nos pés da bailarina me ensinam que a arte de viver é perseverar em aprender a voar!"

"Sempre que vou ver se estou na esquina, lembro-me de que a estrela que me guia é bailarina.... Frase de joão andrade."

"Os bons vão ao passo certo; os outros ignorando-os inteiramente, dançam à volta deles a coreografia da hora que passa."

"E pra minha poesia é o ponto final É o ponto em que recomeço, Recanto e despeço da magia que balança o mundo Bailarina, soldado de chumbo"

"Concilia corpo e alma para que ambos possam se acoplar em sintonia, e faça de tua vida uma dança leve e sincronizada como os pés da bailarina...."

"Saia Rodada ⁠A menina dança com sua saia rodada A saia rodada dança com a menina A menina quer ser bailarina Mas a bailarina não quer ser menina Quer ser moça e... Frase de Rosangela L. Araújo."

"⁠Uma caixinha com uma bailarina dançando uma música de Chopin, Quem hoje abre essa caixinha é a minha memória que não foi roubada com ela, Um presente do meu Av... Frase de Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski."

"Nem todos sabem a beleza de saber lidar com a tristeza. Ela sabe. Ela ouve a música que seu coração pede e modela seu ritmo ao seu estado de espírito. Ela dança a coreografia de seus sentimentos, e todos podem ver."

"Me imagino bailarina, engenheira, Sra. Presidente, palhaça de circo. Mas nunca eu, porque eu já sou. Faço parte da peça de teatro que escrevi, mas que sempre me surpreende graças ao vento bom que misturou minhas páginas com as tuas, com as deles, com as delas."

"Costumamos esquecer que não podemos impedir a mudança: tudo dança a coreografia sábia e implacável da impermanência. Mas a música daquilo que verdadeiramente nos toca com amor, não importa o quanto tudo mude, e tudo muda, não deixa nunca mais de tocar e viver, de algum jeito, no nosso coração."

"De repente toda mágica se acabou e na nossa casinha apertada Tá faltando graça e tá sobrando espaço Tô sobrando num sobrado sem ventilador Vai dizer que nossas preces não alcançaram o céu Coração que inda vem me perguntar o que conteceu Conta se seu rosto por acaso ainda tem o gosto meu (A Bailarina E O Soldado De Chumbo)"

"Feito magia. Andar de bela princesa. Bailarina a bailar. Jóia de pura beleza. Que a todos faz desejar. Olhar de anjo brilhando. Feito estrela no céu. Boca com doce veneno. Com sabor puro de mel. Sua ternura ilumina. O mais escuro coração. Tua presença domina. Desde o carrasco ao dragão. Menina, pura mulher. Rainha do meu querer. Meu coração bem te quer. Pra sempre te enaltecer."

"Feito magia. Andar de bela princesa. Bailarina a bailar. Jóia de pura beleza. Que a todos faz desejar. Olhar de anjo brilhando. Feito estrela no céu. Boca com doce veneno. Com sabor puro de mel. Sua ternura ilumina. O mais escuro coração. Tua presença domina. Desde o carrasco ao dragão. Menina, pura mulher. Rainha do meu querer. Meu coração bem te quer. Pra sempre te enaltecer."

"(…) regras não servem pra mim. Não tenho vocação pra bailarina, tenho fobia de linha reta, tenho o corpo livre, o espírito solto, sou do mundo, das pessoas, das conquistas, das novidades, vou construindo fatos e lembranças nas esquinas. A vida que tem lá fora gritou e eu não ouvi. Agora me movo a passos curtos, ziguezagueando por entre mudas de flores recentes que querem ser botão. Eu quero ser flor: quero terra viva que se mova e me faça mover."

"Danca Mariquinha Dança, dança, Mariquinha Para o povo apreciar Essa boa mazurquinha Que pra você vou cantar Ouça, meu bem, A sanfona tocar Quitiribom, quitiribom, Toca no baixo desse acordeom Quitiribom, quitiribom, Que mazurquinha Que compasso bom Quando pego na sanfona A turma se levanta E pede uma mazurca Quando bato a mão no fole Sei que a turma toda Vai ficar maluca Todo mundo se admira Do fraseada que a sanfona diz Quando acaba a contradança O povo admirado ainda pede bis."

"A Bailarina. Ela gira em pulos saltitantes Alegres com sorrisos roubados Com suas roupas brilhantes, Torna-se o sorriso dos mascarados. Seus olhos imitam diamantes, Rodam com minutos contados Juntas todas como soldados; E faz a tristeza dos comediantes Assim como lindas borboletas no campo Fazem dos saltos, os seus sonhos Sonhos que se apagaram com o tempo. Como roubar o sorriso das borboletas nos campos? Como na vida fazer parar o tempo? Este tempo cruel, devorador de sonhos. Rollf Fiore"

"A bailarina Esta menina tão pequenina quer ser bailarina. Não conhece nem dó nem ré mas sabe ficar na ponta do pé. Não conhece nem mi nem fá Mas inclina o corpo para cá e para lá Não conhece nem lá nem si, mas fecha os olhos e sorri. Roda, roda, roda, com os bracinhos no ar e não fica tonta nem sai do lugar. Põe no cabelo uma estrela e um véu e diz que caiu do céu. Esta menina tão pequenina quer ser bailarina. Mas depois esquece todas as danças, e também quer dormir como as outras crianças."

"Você esta aí, agora... não é Não sei quem és Mas reconheço tua presença Por que não me leva logo Então... Fica a me fitar, Numa ascensão a A me observar, como proteção Por que... não sei... Sinto toda essa energia subir Fluir em corpo, como Uma dança louca De entrega... De corpo e alma Por senti-lo... No ritmo e coreografia da vida Que me proporcionas Cheia do seu amor Quero bailar, a noite toda Se o joelho me deixar... Com você em mim... Eu em você Como um todo Iluminado de azul Vestido púrpura E amor...."

"66-Bailando Na noite passada, uma Bailarina bailando Dançava como uma pluma o palco espaçoso, só era para ela o público parou em olhares congelados Dançava , dançava tão leve seus pés flutuava, voava numa canção tão romântica! "Botafogo" tem pés de leveza Bailarina, entre muitas das bailarinas, rainha da dança e magia encantada linda, encanto, bailar! Poucas tem e terão essa harmonia... Dançarina de história e mágica! Voa, voa, voa sem parar, bailando no ar... Bailarina, dançarina, Ana... Lindo bailar eterno!"

"66-Bailando Na noite passada, uma Bailarina bailando Dançava como uma pluma o palco espaçoso, só era para ela o público parou em olhares congelados Dançava , dançava tão leve seus pés flutuava, voava numa canção tão romântica! "Botafogo" tem pés de leveza Bailarina, entre muitas das bailarinas, rainha da dança e magia encantada linda, encanto, bailar! Poucas tem e terão essa harmonia... Dançarina de história e mágica! Voa, voa, voa sem parar, bailando no ar... Bailarina, dançarina, Ana... Lindo bailar eterno!"

"ESTRANHOS E DISTANTES (Luiz Islo Nantes Teixeira) No silencio da noite , estranhos e distantes Apegamo-nos aos ultimos fios da esperanca La fora, enquanto a noite e lua fazem sua danca Nao conseguimos quebrar o frio dos minutos angustiantes De todas as coisas que ja fomos nos Talvez nunca mais saborearemos os nossos beijos Sim, porque ja perdemos todos os desejos Que ja declaramos ,mesmo sem soltarmos a nossa voz A cama que foi acolhedora, se torna uma camara fria Por que voce se cala e, assim tambem, eu me calo Mas medimos a distancia que nos separa a cada dia E assim na noite silenciosa, ouco os suspiros seus Que um dia foram meus, na gloria e na alegria Que ja se foram, como os primeiros a dizerem adeus © 2008 Islo Nantes Music/Globrazil(ASCAP) Globrazil@verizon.net or Globrazil@hotmail.com Brazil - (021) 2463-7999 - Claudio USA (1) 914-699-0186 - Luiz"

"Algumas preciosidades morrem baixinho, em degradê. Como morrem as tardes. Como morrem as flores. Como morrem as ondas. Quando a gente percebe, já é noite e o céu, se está disposto a falar, diz estrelas. Quando a gente percebe, as pétalas já descansam o seu sorriso no colo do chão. Quando a gente percebe, o canto da onda já enterneceu a areia. Muitas dádivas que nos encontram, que nos encantam, têm seu tempo de viço, sua hora de recado, e seu momento de transformação em outro jeito de lindeza. A noite também é bela do jeito dela. As pétalas caídas viram húmus para fertilizar o solo que dirá a vez de outras flores sorrirem. A areia molhada conta a canção da onda e da sua acolhida terna para a nossa vida descalça. Lutar contra a impermanência da cara das coisas é feito tentar prender o azul macio das tardes, segurar o viço risonho das flores, amordaçar as ondas. É inútil. Costumamos esquecer que não podemos impedir a mudança: tudo dança a coreografia sábia e implacável da impermanência. Mas a música daquilo que verdadeiramente nos toca com amor, não importa o quanto tudo mude - e tudo muda -, não deixa nunca mais de tocar e viver, de algum jeito, no nosso coração."

"Algumas preciosidades morrem baixinho, em degradê. Como morrem as tardes. Como morrem as flores. Como morrem as ondas. Quando a gente percebe, já é noite e o céu, se está disposto a falar, diz estrelas. Quando a gente percebe, as pétalas já descansam o seu sorriso no colo do chão. Quando a gente percebe, o canto da onda já enterneceu a areia. Muitas dádivas que nos encontram, que nos encantam, têm seu tempo de viço, sua hora de recado, e seu momento de transformação em outro jeito de lindeza. A noite também é bela do jeito dela. As pétalas caídas viram húmus para fertilizar o solo que dirá a vez de outras flores sorrirem. A areia molhada conta a canção da onda e da sua acolhida terna para a nossa vida descalça. Lutar contra a impermanência da cara das coisas é feito tentar prender o azul macio das tardes, segurar o viço risonho das flores, amordaçar as ondas. É inútil. Costumamos esquecer que não podemos impedir a mudança: tudo dança a coreografia sábia e implacável da impermanência. Mas a música daquilo que verdadeiramente nos toca com amor, não importa o quanto tudo mude - e tudo muda -, não deixa nunca mais de tocar e viver, de algum jeito, no nosso coração."

"Algumas preciosidades morrem baixinho, em degradê. Como morrem as tardes. Como morrem as flores. Como morrem as ondas. Quando a gente percebe, já é noite e o céu, se está disposto a falar, diz estrelas. Quando a gente percebe, as pétalas já descansam o seu sorriso no colo do chão. Quando a gente percebe, o canto da onda já enterneceu a areia. Muitas dádivas que nos encontram, que nos encantam, têm seu tempo de viço, sua hora de recado, e seu momento de transformação em outro jeito de lindeza. A noite também é bela do jeito dela. As pétalas caídas viram húmus para fertilizar o solo que dirá a vez de outras flores sorrirem. A areia molhada conta a canção da onda e da sua acolhida terna para a nossa vida descalça. Lutar contra a impermanência da cara das coisas é feito tentar prender o azul macio das tardes, segurar o viço risonho das flores, amordaçar as ondas. É inútil. Costumamos esquecer que não podemos impedir a mudança: tudo dança a coreografia sábia e implacável da impermanência. Mas a música daquilo que verdadeiramente nos toca com amor, não importa o quanto tudo mude - e tudo muda -, não deixa nunca mais de tocar e viver, de algum jeito, no nosso coração."

"Texto para uma separação Olhe aqui, olhos de azeviche Vamos acertar as contas porque é no dia de hoje que cê vai embora daqui... Mas antes, por obséquio: Quer me devolver o equilíbrio? Quer me dizer por que cê sumiu? Quer me devolver o sono meu doril? Quer se tocar e botar meu marcapasso pra consertar? Quer me deixar na minha? Quer tirar a mão de dentro da minha calcinha? Olhe aqui, olhos de azeviche: Quer parar de torcer pro meu fim dentro do meu próprio estádio? Quer parar de saxdoer no meu próprio rádio? Vem cá, não vai sair assim... Antes, quer ter a delicadeza de colar meu espelho? Assim: agora fica de joelhos e comece a cuspir todos os meus beijos. Isso. Agora recolhe! Engole a farta coreografia destas línguas Varre com a língua esses anseios Não haverá mais filho pulsações e instintos animais. Hoje eu me suicido ingerindo sete caixas de anticoncepcionais. Trata-se de um despejo Dedetize essa chateação que a gente chamou de desejo. Pronto: última revista Leve também essa bobagem que você chamou de amor à primeira vista. Olhos de azeviche, vem cá: Apague esse gosto de pescoço da minha boca! E leve esses presentes que você me deu: essa cara de pau, essa textura de verniz. Tire também esse sentimento de penetração esse modo com que você me quis esses ensaios de idas e voltas essa esfregação esse bob wilson erotizado que a gente chamou de tesão. Pronto. Olhos de azeviche, pode partir! Estou calma. Quero ficar sozinha eu co'a minha alma. Agora pode ir. Gente! Cadê minha alma que estava aqui?"

"Há algumas pessoas que se destacam para nós na multidão. E não há argumento capaz de nos fazer entender exatamente como isso acontece. Porquê dançam conosco com mais leveza nessa coreografia bela, e também meio atrapalhada, dos encontros humanos. Muitas vezes tentamos explicar, em vão, a exata medida do nosso bem-querer. A doçura de que é feito o olhar que lhes dirigimos. Os gestos de que somos capazes para ajudá-las a despertar um sorriso grande. E somente sentir nos bastaria se ainda não estivéssemos tão apegados à necessidade de classificar todas as coisas. De confiná-las entre as paredes das explicações. Não importa quando as encontramos no nosso caminho. Seja lá em que momento for, parece que estão na nossa vida desde sempre e que, de alguma forma, mesmo depois dela permanecerão conosco. É tão bonito compartilhar a jornada com elas que nos surpreende lembrar de que houve um tempo em que ainda não estavam ao nosso lado. É até possível que tenhamos sentido saudade antes de (re)encontrá-las, pois estão tão confortáveis em nosso coração que a sua ausência, de alguma forma, deve ter se mostrado presente. E o que sentimos por elas vibra além dos papéis, das afinidades, da roupa de gente que usam. Transcende a forma. Remete à essência. Toca o que a gente não vê. O que não passa. O que é. Por elas nos sentimos capazes das belezas mais inéditas. Se estão felizes, é como se a festa fosse nossa. Se estão em perigo, a luta é nossa também. E não há interesse algum que nos mova em direção a elas, senão a própria fluência do sentimento. Sabemos quem são e elas sabem quem somos e ficamos muito à vontade por não haver enganos nem ilusões entre nós. Ao menos, não muitos. Somos aceitos, queridos, bem-vindos, quando o tempo é de sol e quando o tempo é de chuva. Na expressão das nossas virtudes e na revelação das nossas limitações. E é com esses encontros que a gente se exercita mais gostoso no longo aprendizado do amor."

"O Homem Nu Ao acordar, disse para a mulher: — Escuta, minha filha: hoje é dia de pagar a prestação da televisão, vem aí o sujeito com a conta, na certa. Mas acontece que ontem eu não trouxe dinheiro da cidade, estou a nenhum. — Explique isso ao homem — ponderou a mulher. — Não gosto dessas coisas. Dá um ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as minhas obrigações. Escuta: quando ele vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz barulho, para ele pensar que não tem ninguém. Deixa ele bater até cansar — amanhã eu pago. Pouco depois, tendo despido o pijama, dirigiu-se ao banheiro para tomar um banho, mas a mulher já se trancara lá dentro. Enquanto esperava, resolveu fazer um café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de serviço para apanhar o pão. Como estivesse completamente nu, olhou com cautela para um lado e para outro antes de arriscar-se a dar dois passos até o embrulhinho deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito. Ainda era muito cedo, não poderia aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam o pão, a porta atrás de si fechou-se com estrondo, impulsionada pelo vento. Aterrorizado, precipitou-se até a campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera, olhando ansiosamente ao redor. Ouviu lá dentro o ruído da água do chuveiro interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir. Na certa a mulher pensava que já era o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos: — Maria! Abre aí, Maria. Sou eu — chamou, em voz baixa. Quanto mais batia, mais silêncio fazia lá dentro. Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta do elevador fechar-se, viu o ponteiro subir lentamente os andares... Desta vez, era o homem da televisão! Não era. Refugiado no lanço da escada entre os andares, esperou que o elevador passasse, e voltou para a porta de seu apartamento, sempre a segurar nas mãos nervosas o embrulho de pão: — Maria, por favor! Sou eu! Desta vez não teve tempo de insistir: ouviu passos na escada, lentos, regulares, vindos lá de baixo... Tomado de pânico, olhou ao redor, fazendo uma pirueta, e assim despido, embrulho na mão, parecia executar um ballet grotesco e mal ensaiado. Os passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se esconder. Correu para o elevador, apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar, e a empregada passava, vagarosa, encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele respirou aliviado, enxugando o suor da testa com o embrulho do pão. Mas eis que a porta interna do elevador se fecha e ele começa a descer. — Ah, isso é que não! — fez o homem nu, sobressaltado. E agora? Alguém lá embaixo abriria a porta do elevador e daria com ele ali, em pêlo, podia mesmo ser algum vizinho conhecido... Percebeu, desorientado, que estava sendo levado cada vez para mais longe de seu apartamento, começava a viver um verdadeiro pesadelo de Kafka, instaurava-se naquele momento o mais autêntico e desvairado Regime do Terror! — Isso é que não — repetiu, furioso. Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a com força entre os andares, obrigando-o a parar. Respirou fundo, fechando os olhos, para ter a momentânea ilusão de que sonhava. Depois experimentou apertar o botão do seu andar. Lá embaixo continuavam a chamar o elevador. Antes de mais nada: "Emergência: parar". Muito bem. E agora? Iria subir ou descer? Com cautela desligou a parada de emergência, largou a porta, enquanto insistia em fazer o elevador subir. O elevador subiu. — Maria! Abre esta porta! — gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma cautela. Ouviu que outra porta se abria atrás de si. Voltou-se, acuado, apoiando o traseiro no batente e tentando inutilmente cobrir-se com o embrulho de pão. Era a velha do apartamento vizinho: — Bom dia, minha senhora — disse ele, confuso. — Imagine que eu... A velha, estarrecida, atirou os braços para cima, soltou um grito: — Valha-me Deus! O padeiro está nu! E correu ao telefone para chamar a radiopatrulha: — Tem um homem pelado aqui na porta! Outros vizinhos, ouvindo a gritaria, vieram ver o que se passava: — É um tarado! — Olha, que horror! — Não olha não! Já pra dentro, minha filha! Maria, a esposa do infeliz, abriu finalmente a porta para ver o que era. Ele entrou como um foguete e vestiu-se precipitadamente, sem nem se lembrar do banho. Poucos minutos depois, restabelecida a calma lá fora, bateram na porta. — Deve ser a polícia — disse ele, ainda ofegante, indo abrir. Não era: era o cobrador da televisão."