"A dor é estranha. Um gato matando um passarinho, um acidente de carro, um incêndio... A dor chega, BANG, e aí está ela, instalada em você. É real. Aos olhos dos outros, parece que você está de bobeira. Um idiota, de repente. Não há cura pra dor, a menos que você conheça alguém capaz de entender seus sentimentos e saiba como ajudar."

"Essas coisas, você sabe. Parece que não consigo entrar em nada. Tudo travado. Todas as cartas tomadas. Eu não me ligo em política nem religião, nem seja lá o que for. Realmente não sei o que está acontecendo por aí. Não tenho TV, não leio jornais, nada disso. Não sei quem está certo ou errado, se é que isso existe."

"A história da melancolia inclui todos nós. Eu escrevo em lençóis sujos enquanto olho para paredes azuis e nada. Eu já me acostumei tanto com a melancolia que eu a recebo como uma velha amiga. E agora eu terei 15 minutos de aflição pela ruiva perdida, eu digo aos deuses. Eu faço isso e me sinto bastante mal bastante triste então eu levanto LIMPO apesar de que nada está resolvido. Isso é o que eu ganho por chutar a religião na bunda. eu deveria ter chutado a ruiva na bunda onde o cérebro e o pão e a manteiga dela estão... mas, não, eu me senti triste por tudo. A ruiva perdida foi apenas outro rompimento em uma vida de perdas... Eu ouço a bateria no rádio agora e sorrio. Há alguma coisa errada comigo além da melancolia..."