"Chove. Que fiz eu da vida? Fiz o que ela fez de mim... De pensada, mal vivida... Triste de quem é assim! Numa angústia sem remédio Tenho febre na alma, e, ao ser, Tenho saudade, entre o tédio, Só do que nunca quis ter... Quem eu pudera ter sido, Que é dele? Entre ódios pequenos De mim, 'stou de mim partido. Se ao menos chovesse menos!"

"A aranha da minha sorte Faz teia de muro a muro... Sou presa do meu suporte."

"Ser poeta não é uma ambição minha. É a minha maneira de estar sozinho."